La lluvia, el aire, el sol el estío.
La niñez insondable.
Temeroso arbusto
de echar brotes.
Clavada espina hiriente,
acechadora de risas y llanto.
Impasible la acequia aguarda
el agua de lluvia.
Y por bajo de la alberca,
brotará la fuente hontana
entre juncos y hierba.
Me trabaré
y liaré las manos
rememorando brisas y aliagares,
amores que nunca lo fueron
e ilusiones pretendidas.
Muchas gracias por tu comentario.
